O Povo Brasileiro por Darci Ribeiro

                                              O Povo Brasileiro - Capitulo 1 - Introdução

O Povo Brasileiro - Capitulo 2 - A Matriz Luza

O Povo Brasileiro - Capitulo 3 - A Invenção do Brasil

Olhar telescópico

Nirvana - um olhar para o sucesso.

Smell like a teen spirit musica e  clip, são considerados divisores de água do mundo do rock, o que era apenas considerado grunge entrou de forma gloriosa para a história da musica.



Smell like a teen spirit por TORI AMOS live at Montreux 1992

Patti Smith

O olhar de Eder Chiodetto

“O olho de um scanner abandonado não está cego. Ele apenas deixou de olhar o mundo de forma obediente conforme programação formulada pela indústria. Um equipamento quebrado se transforma num marginal dentro da sociedade de consumo. A esse olhar marginal da máquina, Guilherme Maranhão sobrepõe uma atitude libertária, subversiva de reinventar o seu ponto de vista sobre o visível.


Ao recuperar esse olho eletrônico do lixo das lojas de sucatas e reinseri-lo no mundo, o artista ao mesmo tempo tira do automático a máquina, a função do fotógrafo e, por fim, a percepção de quem observa tais imagens.


Este circuito, criado por Maranhão, permite que o acaso também concorra na interpretação da paisagem, conferindo-lhe uma visualidade que não tem como referência a hegemonia do olhar humano, e tampouco siga a bula do programa que transforma o mundo numa mimese pasteurizada e hegemônica, elaborado pelos engenheiros.


“Pluracidades”, gestada à margem da automaticidade do olhar da indústria eletrônica e sob o ponto de vista desse fotógrafo desobediente das regras, faz emergir no nosso olhar robotizado a paisagem reinventada de uma cidade errática.


Sem referências geográficas, essa estranha urbe se redesenha em geometrias lúdicas, em rastros luminosos que flagram a passagem do tempo. E, assim, a vida se precipita, linha por linha, em poéticas fusões de cores, formas e associações que redimensionam a experiência do olhar.”


Eder Chiodetto
(Curador do Clube de Colecionadores de Fotografia do MAM-SP)

Olhar do imortal Keith Richards

Keith por Annie Leibovitz

Keep Walking...

Berliner Mauer

                     1                                                                                                  

Quem poderia ouvir                                                                                      
oh! velho Rilke,
que anjos
             que demônios
poderiam ouvir,
entre os abismos verbais das elegias,
um poeta brasileiro da Amazônia

em busca de caminhos                                                                               
na página, no verso, na quimera,
rosas de areia e tempo recolhendo
em ampulhetas quebradas
                                   no Muro que tombou?


O que podem as palavras
ante os muros?

O que pode o poema?                                                                               
Pássaro, sílabas, penas
a espatifar-se contra pedras
em vísceras, sons, sangue, sonhos?
O que podem essas plumas
face as pedras?
O que pode o poema?

O que pode essa pétala do acaso,                                                              
no dorso empredernido dessas pedras?
O que pode o poema?


                             2
O que dizer desse Muro
e de suas inumeráveis ruínas arruínadas?

Que monumento de palavras                                                                      
há de erguer-se
nesse vácuo do nada?


O horizonte está maior?
O tempo colou partes do tempo
que um vendaval
                         com raios

repartiu em duas?                                                                                      
Nas reunidas ruas de Berlin
quantos rostos reconhecem faces
nessa festa de Faustos
e Mefistos?

Entre o peso das pedras na memória                                                          
há de restar o musgo,
disfarce discretíssimo do amor
nas frestas desse ódio?


O que falar de muros?

                         3                                                                                      
Quantas vêzes
                     o Sol
sol celebroute,
ostensório na mão de novos dias,
passou por sobre o Muro?

Quantas vêzes                                                                                           
a Aurora das manhãs da Poesia
com róseos dedos
                          ergueu-se
e olhou por sobre o Muro?




Quantas vêzes
Valquírias a buscar a primavera,
pés após pés
                   pétala ante pétala
distraídas,

estacaram a pensar que o horizonte                                                                          
era um muro de pedras?


                               4
Caíu no oco de si mesmo.
Tão sólido?
                Tão frágil?

Pedra da História                                                                                         
                         rolada
dos ombros de Sísifo?
Cantor de guerra
                         calado
nos lábios do medo?
Anel de Nibslungo

                          gangrenando                                                                    
os alvos dedos da Paz?
Espada imemorial
                          pendida
sobre o partido coração do tempo?

Quando a montanha tomba                                                                       
levanta-se em seu lugar, a paisagem.
No lugar do não-ser floresce o ser.
O que há de agora erguer-se no vazio
desse Muro ruído?

                              5                                                                                  
Ouvidos colados ao chão
desnudrado de utopias,
tento ouvir
               no útero da Terra
- feito Baiá, o poeta da tribo -
tento ouvir,
raro rumor de passos de alvoradas
nesse ruir de pedras arruinadas.

                                        João de Jesus Paes Loureiro

Minha Cidade

Goiás, minha cidade...
Eu sou aquela amorosa
de tuas ruas estreitas,
curtas,
indecisas,
entrando,                                                                              
saindo
uma das outras.
Eu sou aquela menina feia da ponte da Lapa.
Eu sou Aninha.


Eu sou aquela mulher
que ficou velha,
esquecida,
nos teus larguinhos e nos teus becos tristes,
contando estórias,
fazendo adivinhação.
Cantando teu passado.
Cantando teu futuro.


Eu vivo nas tuas igrejas
e sobrados
e telhados
e paredes.

Eu sou aquele teu velho muro                                                                    
verde de avencas
onde se debruça
um antigo jasmineiro,
cheiroso
na ruinha pobre e suja.


Eu sou estas casas
encostadas
cochichando umas com as outras.
Eu sou a ramada
dessas árvores,
sem nome e sem valia,
sem flores e sem frutos,
de que gostam
a gente cansada e os pássaros vadios.


Eu sou o caule
dessas trepadeiras sem classe,
nascidas na frincha das pedras.
Bravias.
Renitentes.
Indomáveis.
Cortadas.
Maltratadas.
Pisadas.
E renascendo.


Eu sou a dureza desses morros,
revestidos,
enflorados,
lascados a machado,
lanhados, lacerados.
Queimados pelo fogo.
Pastados.
Calcinados
e renascidos.
Minha vida,
meus sentidos,
minha estética,
todas as vibrações
de minha sensibilidade de mulher,
têm, aqui, suas raízes.


Eu sou a menina feia
da ponte da Lapa.
Eu sou Aninha.
                            "Cora Coralina".

Fumando um do bom

A vida é uma experiencia,
um charuto existe para pontuar essa experiencia.

                                                   Zino Davidoff

Resíduo

De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco.                                   
Dos gritos gagos. Da rosa

ficou um pouco.                                                                                          

Ficou um pouco de luz
captada no chapéu.

Nos olhos do rufião                                                                                      
de ternura ficou um pouco                                                                      
(muito pouco).


Pouco ficou deste pó
de que teu branco sapato
se cobriu. Ficaram poucas
roupas, poucos véus rotospouco, pouco, muito pouco.


Mas de tudo fica um pouco.

Da ponte bombardeada,                                                                              
de duas folhas de grama,
do maço
― vazio ― de cigarros, ficou um pouco.

Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixo                                    
no queixo de tua filha.
De teu áspero silêncio
um pouco ficou, um pouco
nos muros zangados,
nas folhas, mudas, que sobem.


Ficou um pouco de tudo
no pires de porcelana,
dragão partido, flor branca,
ficou um pouco
de ruga na vossa testa,
retrato.


Se de tudo fica um pouco,
mas por que não ficaria
um pouco de mim? no trem

que leva ao norte, no barco,                                                                   
nos anúncios de jornal,
um pouco de mim em Londres,
um pouco de mim algures?
na consoante?
no poço?


Um pouco fica oscilando
na embocadura dos rios
e os peixes não o evitam,
um pouco: não está nos livros.
De tudo fica um pouco.

Não muito: de uma torneira                                                    
pinga esta gota absurda,
meio sal e meio álcool,
salta esta perna de rã,
este vidro de relógio
partido em mil esperanças,
este pescoço de cisne,
este segredo infantil...
De tudo ficou um pouco:
de mim; de ti; de Abelardo.
Cabelo na minha manga,
de tudo ficou um pouco;

vento nas orelhas minhas,                                                                  
simplório arroto, gemido
de víscera inconformada,
e minúsculos artefatos:
campânula, alvéolo, cápsula
de revólver... de aspirina.
De tudo ficou um pouco.


E de tudo fica um pouco.
Oh abre os vidros de loção
e abafa

o insuportável mau cheiro da memória.                                            


Mas de tudo, terrível, fica um pouco,
e sob as ondas ritmadas
e sob as nuvens e os ventos
e sob as pontes e sob os túneis
e sob as labaredas e sob o sarcasmo
e sob a gosma e sob o vômito
e sob o soluço, o cárcere, o esquecido

e sob os espetáculos e sob a morte escarlate                                   
e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes
e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
e sob os gonzos da família e da classe,
fica sempre um pouco de tudo.
Às vezes um botão. Às vezes um rato.

O olhar poético de Marcos Prado

NÃO SE ANULE

Não salte dessa janela, meu poema,
resista.
Não mergulhe nesse tacho
de banha velha já tão podre.
Não se mate
Nessa corda cheia de nós
nessa merda sem vida.
Se mate, salte, mergulhe
se isso construir, destruir.
Seja teimoso e continue.
Não fale sozinho, fale.
Não se anule.


Não quero regras
para teu bote de tinta
e fala,
quero a tua voz
com tom de explosão nova,
como soco na cara.


(É preciso agora e aqui
não se atirar
nessa lama em coma.)


Olhe atento para o lado
depois olhe de cima
depois mergulhe
com fibra e olhos abertos
persistência de pulso pulsando
preparado para tiro na cara
faca que fura pulmão fácil
riso de não, sarcasmo portátil.


Meu poema
eu quero que você


                            resista!

TRISTES HOMENS AZUIS

não é blues, tristes, não é mesmo
a tristeza não faz um homem azul
o branco é branco, o negro é negro
ninguém é triste, não há blues
só existem, tristes, os tristes homens azuis


eles se vestem de branco e de negro
e os outros vêem azul
porque não são brancos nem negros
os tristes homens azuis


ninguém nasce azul
não se põe no mundo
alguém azul
mas quando a noite baixa
se levantam
os tristes homens azuis