quando me tenho prostado à janela do mundo
mesquinhas têm sido minhas aspirações
hipócritas os meus gritos.
Ai, mãe que consolo resta agora?
a miséria se espalha no corpo frio da cidade
e a escuridão é constante e assustadora.
Como estancar mãe, o sangue em meu canto?
Reduzir... Reduzir atômicamente
como única resposta aos crimes
às brutalidades em nome da verdade
nestes tempo de direito e força
Ver crianças mãe, da janela do mundo
famintas, inocentes e marginalizadas
Ai mãe que história resta agora?
Nada além deste poema?
Antonio Thadeu Wojciechowski
